Potrebbe volare.

Eppure se ne sta lì.

Immobile.

Sessanta l’una, ottanta l’altra. Parlo di anni. Approssimativamente. E parlo delle due donne viste ieri, madre e figlia, passeggiavano. L’immagine è particolare, non so neanche bene perché trattandosi di persone che conosco da tempo, ma nelle loro rughe ho letto una particolare quiete, nell’espressione del viso un’insolita tranquillità, nelle naturali smorfie una frequente simpatia, quella che deriva dall’inversione dei ruoli. Curate ma senza nemmeno un filo di trucco. Le preferisco. Le preferisco a quelle donne che si ostinano a non accettare gli anni che passano e che si ricoprono il viso con l’ennesima maschera. Le preferisco anche a quelle quarantenni che si vestono e comportano come delle quindicenni. Mi viene in mente la donna di Fogazzaro e il senso del ridicolo. Il discorso è identico per gli uomini. Capelli perfettamente in tinta a fronte di un’età che glielo vieterebbe, una bestemmia, un’ingratitudine verso il tempo, perché gli uomini, quasi sempre, migliorano con gli anni, acquistano fascino e interesse.

Alle persone che soffrono la noia: tutto finisce.

Incalcolabili giornate di un campionato tedioso che sembrava essere finito prima di iniziare, che sembrava non avere niente da dire in quanto alla meta più alta. Sembrava tutto già deciso. Invece no. Adesso tutto è possibile.

Mai dare niente per scontato. Intendo anche nella vita.

Mai pensare di essere arrivati. C’è sempre una strada nuova da percorrere e da percorrere meglio.

Migliorarsi sempre.

Presunzioni 

Un intrigo profondo, un dubbio violento da sopportare. L’infinito e le sue definizioni. Un labirinto di pensieri che si avviluppa sempre di più su se stesso. Le categorie dello spazio, per cui siamo abituati a vedere la corporeità delle cose, e del tempo, per cui tutto inizia e finisce, sono dei limiti forti che non sempre ci permettono di cogliere fino in fondo l’infinito come qualcosa senza fine e per sempre. L’unico modo per appropriarci di alcune sensazioni è sfruttare le produzioni della mente, l’immaginazione, quella che fa pensare ad un cielo stellato oltre ciò che si riesce a vedere ed oltre i nostri limiti percettivi.

Si può vivere comunque. Si può vivere anche senza porsi delle domande esistenziali. Oltretutto ad una grossa schiera di persone disturba parlare di certe cose. È una strana sensazione di fastidio che le preme, le schiaccia e loro credono, si illudono, che sia solo noia. La considererei diversamente, la chiamerei spleen, forse rende meglio l’idea. Forse si può vivere anche meglio senza porsi troppi interrogativi, ma forse a volte pensando e ripensando qualche risposta si trova. Forse è bene chiudere gli occhi al primo contatto con le lenzuola, ma forse è meglio addormentarsi con lo sguardo volto alla finestra e alla luna piena oltre il vetro. Forse mi sto ponendo troppo domande, ma forse è meglio così.